Category: россия

Category was added automatically. Read all entries about "россия".

(no subject)

Декабристка. Холеная барышня. Звон в ушах.
Что ли восемьдесят четвертый? А век-то двадцатый, что ли?
Токсикоз, самолет, и уходит в астрал душа.
"Да. За мУжем. Геолог. Встречает. Вернулся с поля"

Ни к чему на мельницу дурости слёзы лить,
Ироничнее надо к себе относиться, оно честнее -
- из столицы уехать с брюхом на край земли
Не геройство, а глупость. Проехали. Бог бы с нею.
Collapse )

телеграмма родным и близким:)

При попытке вернуться из Ганновера на родину были остановлены извержением вулкана тчк Пробиваемсся перекладными в Милан через Цюрих зпт обещали аэроплан до Москвы тчк Чувствую себя немножко Крупской йопт

(no subject)

Мистер Н, я пишу Вам отсюда, из этой глуши,
Где снега только тают, и в мае проклюнутся травы...
Мистер Н, для любви все широты, увы, хороши,
Но любовь не всегда это счастье для мыслящих здраво.
Потому и пишу просто так, безо всяких кавычек,
Я проснулась на редкость правдивой сегодня с утра:
Мистер Н,, наш роман входит в фазу удобных привычек,
Где стабильность общенья важней, чем банальная страсть.

Я пишу из отеля, где шторы спасают глухие
От гуденья ветров или прочих природы причуд.
Милый друг, Вы умны, и наивность не Ваша стихия,
Мне ли здесь объяснять Вам азы угасания чувств?
Мистер Н, в темноте приполярной густеющей ночи
Так несложно поверить, что где-то, вдали от Москвы,
Так возможно слияние чьих-то чужих одиночеств,
Из которых одно - это я, а другое - не Вы.

Но пока я люблю Вас, банально, и глупо, и страшно.
Я смеюсь над собой так, что впору частушки писать.
Как Вам было легко усмирить, приручить, одомашнить.
И свободу забрать, чтоб взамен подарить небеса.
Мистер Н, все идет не по плану, а так, как сложилось.
Режет воздух наш лайнер, в лоскутья кроша облака,
И в последнем ряду двое пьяных, счастливых служивых,
Как в нирване витают в добротных парах коньяка.

Мистер Н, вы смуглы от испанского солнца, наверно,
В Ваших синих глазах средиземного моря угар,
С виноградным вином перемешана кровь в Ваших венах,
Что Вам наших, закованных в лёд палестин берега.
Мы вернемся в Москву, на бульваре Страстном, в ресторане,
Север с Югом сойдутся. Пускай не на жизнь, а на час...
Чтоб сказать, что любить невозможно, души не изранив,
Мистер Н, я пишу Вам.
Вы можете не отвечать.